foda-se, fodam-se.
a limpeza no armário dele foi fundamental - me despi de qualquer sentimento involuntário.
os casacos flanelados, cheirando a mofo, com traças e amarrotado, as velhas calças apertadas, o cinto marron-blasé - tudo fora ao lixo.
quis chorar, só pra marcar meu território, quis enterrar com lágrimas, só pra ter valia.
pensei em queimar as meias, pra virar lenda - em amarrotar em uma fronha, pra naõ deixar esvaír tudo...
mas lá se foram as peças - tão tiradas e amarrotadas.
seu perfume vagabundo ainda estava lá, pairava nas entranhas macilentas -
'viver de restos tem lá suas garantias' .
acendo um cigarro, encho o pulmão e deixo a conotação tomar conta...só por esse cigarro...
'sou a traça, vivêndo no branco do xadrez vermelho-gozo.'
eu realmente me lamento - última tragada - a sensação do masoquismo foge - uma dor de cabeça pendente.
'henry filho da puta'