então eu li as cartas de mamãe.
e vendo o livro sobre minha coxa esquerda
e vendo aquele dinheiro na gaveta dela
e querendo tirar de mim qualquer vestígio dele
eu resolvi sair.
'fui comprar pão'
três semanas e dois dias.
e foi o que o dinheiro deu.
senti o gás, o frescor, a brisa macia
que não sei vê desse lado do pais.
meu exctasy.
agora eu podia recontar todas as hitórias que tinham me contado
a meu ver.
agora eu era, de fato
uma vagabunda.
e eu fazia júz.
mandei uma carta pr'a papai
que me respondeu com um e-mail rápido:
volte pra casa, sua irresponsável.
vai acabar morrendo e ninguém vai saber.
e minha carta fora tão longa e tão sentimentalista.
contei sobre os amantes velhinhos que se encontravam no quarto ao lado do meu.
e eu realmente sentia que era puro
mas os convencionalismos obsoletos não os deixaram amar.
'e eles são a mão fora da luva, papai.
e ninguém pode julgar, não é?'
acho que ele ainda figura em mim,
deve ter achado sarcasmo em demasia.
sinto frio, e gosto
sinto calor e gosto.
é questão de escolha
propus-me a gostar.
e gostando assim...
há de virar paixão
e apaixonadamente adorando
há de virar amor
e eu volto a morar em mim
e de repente eu amo
paris novamente
e
tudo faz sentido.
eu acho.
por que quero achar...