Você é uma merda, companheiro.
A porra de um cigarro viciante, quando não se tem nada. Quando se quer quebrar algumas regrinhas, quando se é adolescente.
Uma erva de má qualidade, uma antena paraguaia, uma calculadora (curto prazo) chinesa – made in china.
O cinzeiro tá cheio de merda, de lixo.
Transborda pelo quarto a sinestesia do vento insalubre de quarta-feira (que não é quinta, nem terça, é nada, é quarta).
Despeja gotículas da pia. Vaza, inunda a porra do banheiro.
Você sentado, desceu a mim; E eu tão utópica lavei teus cabelos – ‘deixei tua cabeça fresca’ – que utópica!
A erva queima a ponta dos dedos, e eu seguro bem; Por que, por que... Nada mais tenho a fazer, e quarta é o ócio frenético comendo o estômago.
São os corpos que se vestem e gesticulam e falam e divagam algumas coisas que fazem todo o sentido, como 1+1=3 e o ‘querer é igual ao nada’.
Capinei o quintal das ervas daninhas, da covardia, da falsa malandragem, da insignificância – insipidez.
‘A água é potável, daqui você pode beber. ’